Peinture/toile de Marie-josé
Cathédrale de St-Dié-des-Vosges.

C’est une grande joie ce matin de vous accueillir pour fêter ensemble la résurrection de Jésus-Christ. La résurrection, c’est un mot savant qui veut dire une chose toute simple : la mort n’est plus le dernier mot de la vie. Au matin de Pâques, les femmes d’abord, découvrent que le tombeau est vide.
C’est simple mais comme elles, dans un premier temps, on a de la peine à y croire. Quand on est prisonnier des tombeaux dans lesquels il nous arrive de croupir, quand on vit crucifié aux bois de la maladie, de la solitude, de la dépression, de l’échec, on a de la peine à croire que la vie est forcément au bout, que l’amour n’est pas très loin, que les pierres, toutes les pierres se roulent… Ce n’est pas évident de se dire et de proclamer qu’il n’y a rien ni aucun lieu de cette terre qui ne puisse être visité par le souffle du Dieu qui vient relever, redresser, ressusciter.
On a de la peine à le croire, pourtant, c’est bien cette expérience dont nous sommes aujourd’hui les témoins. Avec les disciples de l’évangile, avec les hommes et les femmes qui ont vu le ressuscité, avec vous le peuple au coeur immense, qui célébrez, qui priez, nous célébrons ce matin le Dieu qui vient nous donner sans cesse de nouvelles raisons de croire et d’espérer.
Bienvenue donc à chacun et à chacune pour ce culte de Pâques et… que la fête commence !

Sa vie, il l’aimait. Il l’a brûlée par les deux bouts et s’il est mort jeune, peu de gens sur cette terre ont réussi à vivre aussi intensément.
Nous gardons des traces de son passage, dans nos coeurs et dans les livres qui ont raconté son histoire, même si de sa vie, il n’a jamais rien écrit.
C’était un voyageur, un vagabond du bon Dieu. Impatient, c’était un homme du chemin, pas de la maison. Quand il consentait à s’asseoir, c’était pour mettre les autres debout. Lui marchait et entraînait les autres à sa suite. Il marchait sans se lasser sur cette terre qui l’avait vu naître. Attentif à la vie de la nature, enraciné en Dieu qu’il appelait son Père, son enseignement porte la trace de ses promenades à travers les champs. La semence qui pousse toute seule, le bon grain, l’ivraie, les épis qu’il croque avec ses amis le jour du Sabbat… Il aimait…. Il aimait aussi provoquer ! Il savait pour l’avoir observé que si le grain ne meurt, il ne produit pas de fruit. Il était fasciné par le mystère de la croissance : ce qui, de tout petit finit par devenir immense.
Pour nous apprendre à vivre, il nous disait qu’il n’y a pas trente six solutions ni même deux, il n’y en a qu’une. Apprendre à aimer. Apprendre à aimer Dieu malgré son silence et son secret, apprendre à aimer l’autre malgré les trahisons et les échecs, apprendre à aimer nos vies malgré leurs côtés douloureux et difficiles.
Il a vécu en faisant ce qu’il disait. Il appelait les autres ses frères et il aimait la compagnie des femmes. Même ses ennemis pour lesquels il lui arrivait d’éprouver de la colère, il ne les a jamais condamnés. Il avait, c’est vrai, des préférences qui l’honorent encore aujourd’hui. Il aimait les humbles dont il partageait la vie. Ce n’était pas chez lui faire oeuvre de charité que de s’attabler avec eux, ce n’était pas une pose qu’il prenait le temps d’une photographie pour la postérité, non, c’était un bonheur dont il lui arrivait parfois d’abuser comme ces jours où on lui reprochait de trop boire et de trop manger avec eux. Sans les idéaliser, il savait qu’ils avaient peut-être besoin d’un peu plus d’amour et d’amitié que le commun des mortels. Ou qu’ils le criaient sans honte : « Fils de David, aie pitié de nous » Lui avait plus que de la pitié. Il avait cette faculté d’aider sans humilier, de sauver sans mettre en dépendance, d’aimer sans contraindre.
Il est mort d’avoir fait ce qu’il a dit. On ne supporte pas une telle clarté. Quand il est arrivé à Jérusalem pour la dernière fois, l’ami a été trahi, l’homme intègre accusé, le rabbi au verbe haut s’est tu, celui qui ne jugeait personne a été jugé, l’innocent condamné, l’enfant de Dieu exécuté. Était-ce une boutade, une prophétie, une ironie, une vérité qui se frayait un passage ? Sur la croix, on cloua un écriteau sur lequel on avait inscrit ceci : « Celui-ci était le roi des Juifs ».